Herakles gehorchte. Er kam zu Atlas, dem Titanen auf dem Gebirge, und bat ihn um den Dienst. "Gut", antwortete der Riese, "ich will dir die drei Äpfel verschaffen. Halte mir nur indessen das Himmelsgewölbe, damit es nicht herabstürzt und die Erde vernichtet, während ich für dich auf Raub ausgehe." Herakles fand diese Bitte recht und billig. Er trat neben den Titanen und ließ sich von ihm das Himmelsgewölbe auf die Schultern laden. Das war wunderbar und fürchterlich zugleich: den Himmel zu tragen mit seinen tausenden Sonnen und Monden, Sternen und Kometen, die leuchtend durch ihn hinkreisten oder -flogen. Es war eine ungeheure Last, unter welcher Herakles beinahe zusammenbrach; er litt. Atlas hingegen, frank und frei, lief in den angrenzenden Garten, schläferte den Drachen, der sich um den Baum ringelte, durch einen Zauber ein, überlistete die Wächterinnen und pflückte die drei verlangten goldenen Äpfel. Mit ihnen kehrte er zu Herakles zurück, warf sie dem Halbgott vor die Füße und sagte pfiffig: "Meine Schultern haben gekostet, wie süß es ist, wenn der eherne Himmel nicht auf sie drückt. Ich mag ihn fürder nicht mehr tragen, das sei von nun ab dein Geschäft." Dann kehrte er dem Helden den Rücken und wollte sich trollen. Herakles, den die unerträgliche Last schier zermalmte, musste rasch auf eine List sinnen, wie er sie loswürde und wie er den Riesen wieder an seine alte Stelle brächte. "Höre du", sagte er zu ihm, "ich will dir ja gerne den Gefallen tun und das Himmelsgewölbe an deiner Statt weitertragen. Stemme nur noch einmal deine Schultern für ein paar Augenblicke darunter, damit ich mir einen weichen Bausch aus Stricken machen und auflegen kann, sonst zersprengt mir die Last das Gehirn." Atlas traute dem Halbgott und ließ sich übertölpeln. Er stellte sich wieder unter den Himmel und steht dort noch heute. Denn da konnte er lange warten, bis ihn Herakles wieder ablöste. Der klaubte die goldenen Äpfel auf und machte sich damit aus dem Staube. Der Betrüger war zum Betrogenen geworden.